L'Art de Creuser Samedi 7 janvier 2023 - Aventures d'écritures partagées

L'Art de Creuser

Samedi 7 janvier 2023

Traverser les Frontières...

25ème Printemps des Poètes

DU 11 AU 27 MARS 2023
FRONTIÈRES

" Après L’Ardeur, La Beauté, Le Courage, Le Désir puis L’Éphémère, j’avais en tête un intitulé libre et fantaisiste. Pas forcément féérique, mais sans équivoque ni férocité. Un mot qui en appelle à la félicité et à l’imaginaire. Jusqu’à ce que la tragédie guerrière s’abatte sur l’Ukraine. Que l’histoire des frontières, des conflits et des territoires, revienne cadenasser nos consciences. Tourmenter nos esprits.

Mais les frontières ne sont pas que géopolitiques ou armées. Pas qu’un enjeu meurtrier. Ni une ligne de front fortifiée. Il en est même que l’on ne cesse de franchir, du petit jour à la minuit, de l’enfance au lendemain, du visible au caché, de la mort à la vie, du réel à la poésie. C’est cet au-delà des frontières qu’il est temps de questionner, ce monde qui rassemble, étonne, dépayse, plus qu’il ne sépare. Ces limites qu’il nous faut constamment repousser. Ce danger qu’il nous faut conjurer.

D’antan à aujourd’hui, et à demain déjà. La peur et l’émotion qu’éprouvait Jean Genet au passage des frontières. La savante malice de Gilles Lapouge  : « les frontières, je les aime et je les déteste  ». La longueur de vue de Michel Butor qui, ayant le goût des lieux-dits, vivait volontairement «  À l’écart  » ou «  À la frontière  », expliquant  : «  Traverser les frontières m’aide à voir  ». Allons donc y voir, plus loin que les paroles, les démarcations et les pensées toutes faites, là où les mots ouvrent l’espace. Outrepassent les pointillés des cartes. Là où l’être et l’âme en mouvement l’emportent sur l’à-plat des planisphères. "

Sophie Nauleau

Sur L'Art de Creuser

La lecture de vos/nos textes me propulse dans tous les espaces de la vie. c'est passionnant.
le magnifique et si original texte de Jean Pierre a évoqué immédiatement le facteur Cheval et son œuvre utopiste, constructions baroques ponctuées de simples mots sincères et naïfs. Très agréable à lire, avec un humour décalé totalement irrésistible
Marisol nous fait voyager dans de grands espaces avec une peinture colorée et précise des paysages habités de beaucoup de forces.
Marie pose un regard tendre et délicat sur le quotidien, c'est ce qui aide à aimer la vie.
Mireille observe ses frontières, les nôtres, celles qui nous enferment. C'est vrai que dire, c'est avancer
Claudine a osé aborder la Frontière Ultime, la seule en vérité, celle qui nous taraude et à laquelle il faut se colleter, la mort
donc un temps de lecture très énergisante et profonde,
grand merci à toi Anne pour la qualité des ateliers que tu nous proposes, pour le cheminement que tu prépares et qui est la colonne vertébrale de notre modeste ouverture, pour ces textes percutants que tu choisis pour nous, pour le temps et le soin que tu apportes à ce blog.
merci à toi, merci à vous tous sans qui.......
hâte de vous retrouver

Michèle Aubéry

Beaucoup de plaisir à vous lire, certains textes m'ont bouleversée lors de leur lecture mais les lire donne un plaisir supplémentaire , une compréhension complète, un régal ! Très heureuse d'être parmi vous, avec vous !!! Au bonheur de vous retrouver parmi les mots et sans frontières... Merci, Anne, pour le choix de tes textes ouvrant ton blog, je découvre bien des choses. Amitiés à tous.

(Nomade est bien jolie, l'écriture et le chat, tout y est)

Mireille Galas

" Abattre les frontières bien sûr
c'est caraméliser le quotidien "

Création Collective

Aristide Lepêchu
Extrait de la revue littéraire "LE TEMPS DE LE DIRE"
Chronique de Chantal Légorie

100 ans après sa mort, que reste-t-il d'Aristide Lepêchu ?
Le poète de la géographie des âmes, de la géographie physique intellectuelle spirituelle, de la géographie des amours, des interdits, nous a laissé une œuvre riche en spasmes et contre-idées.

Méprisé de son temps, surnommé l'Apatride, quelques fois le Métèque, plus rarement le rastaquouère, il n'aura rien cédé jusqu'à la fin de sa vie à la critique des nationalistes, des conformistes de sa société et des conservateurs.
Né le 5 mai 1821 * dans l'île de la Réunion, il arrivera à Paris en 1848 année de l'abolition de l'esclavage, avec sa mère Péronnelle Tournevis et son père Antoine, régisseur dans les cultures de cannes à sucre.
Vite repéré pour ses idées républicaines, il écrira quelques pamphlets dans la gazette révolutionnaire "LE MIROIR DE TA CHAMBRE", il y publiera son premier poème en 1849 :
"Originelle puis criminelle"

texte fondateur où il développe d'entrée son style fait de vers très courts ne respectant aucune métrique, et le thème de toute sa vie, les chimères des frontières. Dans ce long poème, il revient sur ses origines îliennes et le rejet qui en a résulté dans les milieux de la capitale, à savoir, son positionnement en faveur de l'abolition de l'esclavage et donc sa "traîtrise" vis à vis des classes possédantes. Tôt, en noir sur blanc, il décrit 1-les barrières de la langue (son accent réunionnais et sa syntaxe), 2-les barrières de classes. Il joue avec les lettres, le O et le G d'originelle sont remplacés par le C et le M dans criminelle, et avec cette équation OG=CM , en désespoir de cause, il décrit l'exil de la pensée avec le raisonnement OG—> Augée (quantité) et CM —> Sème, on part un et entier, on traverse les océans, et on sème, comme on explose, en arrivant au port.

Il reviendra sur ce thème dans "L'arche des trois rêves" qu'il publiera la même année et qu'il définira comme l'Homme habité par "le Fantasme, l'Espoir, l'exil" .
Dans "L'estomac bleu" (1877) il peindra une société attablée de bon appétit à l'ère industrielle et apeurée par son manque de repères.
Dans "Marées" (1879) il illustrera métaphoriquement la mouvance des frontières (ici entre l'eau et la terre) et posera sa fameuse question :
La mer retirée
Et si elle ne revenait jamais ?

De son cycle sur la spiritualité on retiendra deux textes : "Vestiaire" dans lequel il s'interroge « Quel est cet entre-deux ? » , et se souvenant de son enfance quand il était enfant de chœur et qu'il revêtait une aube dans le vestiaire de la sacristie, il dira
Changer de peau
Sur l'œil la paupière
Habit de lumière
Sortie du vestiaire
L'âme reste entière.
ensuite dans "Purgatoire" , son mea-culpa, il dira
Intervalle
Attendu
La salle
Des pas perdus.

Marié en 1852 à Claudette Padepanic (1832-1891) une émigrée serbe, Aristide Lepêchu aura une nombreuse descendance, peu de maîtresses lui sont connues, une seule est avérée,
Paula Lebralon, fille d'un député bonapartiste, qui réussira à lui faire obtenir une place de souffleur au « Théâtre de l'Empire » en 1886.
De sa période amoureuse, deux textes emblématiques, tout d'abord "La séparation des sexes" dont voici la fin :
Ignorant
À la lisière de l'amour
On ne s'attend pas à cette frontière
On la caresse.

Et bien sûr, le fameux "Fenêtre" au crépuscule de sa vie :

Voir la femme
Dans la maison d'en face
Ignorer le temps qui passe
Les frontières sont obsédantes
Quand elles sont transparentes.

Enfin on ne peut pas parler d'Aristide Lepêchu si on ne cite pas ses poèmes les plus célèbres,
"Parmi" et "Verdun".
Le premier, Aristide l'a écrit en réponse aux détracteurs qui le surnommaient « le Métèque » .
Métèque : de Méta et oikos, « qui change de maison » .
Aristide a pris la racine Méta et a considéré sa traduction première qui est « Parmi »,
de là, ces vers :

Parmi
Toutes les couleurs de tes choix
Métallurgiste de ta vie
Mets ta capuche
Il fait froid
Mets ta casquette
Comme un feu de bois
Et bats-toi
Réagis
Si tu ne le fais pas
Si tu faiblis
Si tu
Mets ta barrière
Mets ta frontière
Mais t'as rien compris !

"Verdun" a été écrit pour son petit-fils Honoré parti au combat en 1916, Aristide avait alors 95 ans :

Les frontières mensonges ont reculé
Il est parti au front
Le 1 er avril
Le poisson était pourri
Boucherie d'été
Le front
Est un affront
Contre l'Humanité.

Mais ce qui a fait la popularité d'Aristide Lepêchu, ce n'est pas son combat contre les frontières, non, ni son œuvre en trois recueils "Frontières" , "Barrières" , "Territoires" , mais son poème "Le vieux veule" (1919) que l'on peut lire au fronton des EHPAD en France, où Aristide Lepêchu, ce poète des espaces nous laisse sa vision de la solitude :

Un vieux veule
Un jour mou
Un jour bégueule
Emporte au delà de l'horizon ses poux
Et abandonne comme une éteule
Ses rares amis doux
Laisse ses rares amis, seuls
Et s'en fout
Un épagneul
Et un chat roux
Le chien beugle
Après le chat fou
Le chat feule
Et le chien bout
Seul, tout seul
Au seuil de la vieillesse, qu'advient-il de nous ?

Pour finir cette chronique, je soulignerai l'épitaphe gravée sur son tombeau :

Aristide
Apatride
1821 - 1923

Aristide Lepêchu, centenaire, a beaucoup écrit sur l'après-vie, pour lui, bien sûr, il ne pouvait y avoir de frontière entre la vie et la mort, mais hélas, cette barrière, ou pas, nul n'est jamais revenu de l'au-delà pour la décrire.

Chantal Légori

* 5 mai 1821 : Mort de Napoléon 1er à St Hélène

Jean-Pierre Curnier

" Voir les frontières
c'est renaître à soi-même "

Création Collective

La vallée de l'enfer ?

La vallée de l'enfer
Les mains accrochées sur le rebord de mes impossibles, je me hisse et hasarde mon regard au delà de moi-même. J'ai peur ! C'est le silence. J'ai peur ! Il me faut désapprendre ma peau, quitter le vacarme de mes confins, la cavalcade de mes barbelés pudiques, pour ériger des ridelles à la diligence des années qui s'acheminent où ? Quand ? J'ai peur...

Passer le Rialto
Ce serait tant de s'encanailler, s'affranchir du tout et du rien, s'infiltrer au delà du purgatoire, courir sur les lignes avec impatience, et avidité, insouciance et frivolité, jardiner l'extrémité...

Naissance d'une poésie
Elle a lâché ses notes. Les feuilles sont tombées par terre et les mots ont dégouliné sur le pavé. Ils se sont éparpillés, mélangés, querellés, battus. D'autres se sont aimés. Tant aimés, qu'ils ont enfanté l'inouï. Quelques révoltés se sont réconciliés, réunis. Ils ont défilé, avant d'aller danser jusqu'à l'aube d'une poésie.

Le scrupule
J'ai tracé une marelle. Je suis dans la terre et veux atteindre le ciel. Il me faut enjamber les cases numérotées, me contorsionner pour ramasser la pierre. Un caillou dans ma chaussure m'empêche de sauter à cloche-pied. Il faudrait que je change d'appui. Enfreindre ? Ai-je le droit ?

Choisir, c'est s'amputer !
Le chat Nomade brave les frontières, ne veut être ni dedans, ni derrière, ou, peut-être, les deux à la fois, voulant tout vivre et ne rien perdre...être en même temps en haut et en bas. Elle décide de s'installer au milieu de l'escalier...

Je suis serrée dans mon pull-over
Je suis étriquée dans mon pull-over. Il faut que je dégraisse mes frontières. Irréparable fracture ! S'affranchir de ses attaches, à la recherche d'autres liens, escalader les murs, balayer les limites... sans se leurrer... d'autres refleuriront.

Marie Saladin

" Recoudre les frontières
c'est caresser la peau de la terre "

Création Collective

LISIÈRES AU FRONT

L’arche des trois rêves,
Un pont entre deux rives,
Un trait d’union entre les peuples,
Une limite infranchissable,
Un passage obligé,
Une source de revenus et de puissance,
Un objet de discorde.
Trois frères l’ont construit.
Trois rêves l’ont porté,
L’art, l’argent, le partage.
Le premier l’a conçu,
Leur fratrie l’a inspiré,
Tous trois dressés au-dessus de l’eau
Leurs larges épaules ancrent le tablier.
Les trois Grâces ont visité ses nuits,
L’arcure voluptueuse de leur entrejambe est dans les piles.
Le deuxième a couru de toutes parts,
Il a trouvé commanditaires et ouvriers.
Le troisième a taillé les pierres et les a ajustées.
Un foule joyeuse fête les frères et l’achèvement de leur pont.
Cette joie s’effacera trop vite,
Seul celui qui paie peut passer.
Certains finiront plus riches, d’autres plus pauvres, beaucoup en seront exclus.
Mais les frères sont déjà partis vers un autre bâti.
Le chant de leurs rêves les porte au loin.

On trébuche sur les crocs des extrémités,
Puis on se relève et on repart. Tant de pas, de peurs accumulées ! Son corps ébréché crie en silence. Il sent que ses appuis le lâchent. Ce fil, ultime attache au ciel, menace de rompre. Sa poitrine aspire au repos de la terre. Lui même ignore comment il tient debout. L’âpreté du chemin a pourtant modelé en lui une force inconnue. Elle palpite, inébranlable. Il sait qu’il est le dernier des siens. S’il disparaît toute leur histoire, tout leur courage, toute sa lignée s’éteignent. Alors il serre tous ses liens dans son poing fermé. Seule la mort l’arrêtera. Les voix de son père, de sa mère chantent en lui. De vieilles comptines, des airs venus des premiers âges sont remontés à sa mémoire et lui donnent la main. Ses frères et sœurs lui ont laissé leurs rires. Ses grands parents lui murmurent à l’oreille les secrets de la survie. Tout son village avance dans son sillage. Il n’est pas seul. Il n’a jamais été seul !
Devant lui des crocs de barbelés lui barrent l’entrée. Une trahison, une escroquerie de plus. Tant de frontières fermées, tant d’efforts pour rien ! Il fait demi-tour, blême de rage. Il se redresse et jette ses yeux au loin. Le paysage est épanoui, serein. Quelques beaux arbres, des oiseaux s’y cachent, des étendues de pierre et d’herbe vives. Regarder dehors est aussi important que regarder dedans.

« Cette planète est aussi la mienne, une brèche m’attend ! »
Et il repart, résolument.

On marche à la lisière de l’amour,
A pas plissés de rires
A pas de peurs des cadenas
A pas de nœuds défaits
A pas de feutre doux
A pas de louve affamée
A pas de je t’aime ou pas
Pas de frôlements
Pas de caresses
Pas d’étreintes
A bas les barrières
Nos odeurs ouvrent les chemins
Nos désirs s’appellent
Tes pas pêle-mêle dans mes pas
Plus de frontières
Front à front
Nous fusionnons nos paysages
Nous les explorons
A feu et à flammes

L’air n’a pas de frontières,
Cet amant vigoureux enlace les montagnes,
Frôle les fleuves,
Décoiffe les forêts,
Danse avec la mer.
Il est partout chez lui et nous le fait savoir,
Sa puissance peut nous accabler,
Il tient nos vies dans ses mains.
J’essaie de saisir cet allié invisible.
L’air déploie ma peau en étendard.
Je me laisse infiltrer,
Son eau de vie gonfle mes ailes.
Ma forge attise un flux et reflux incessant.
Il passe, mes cordes vibrent.
L’art des mots cadence ses duos.
Mes paroles me tissent dans l’humanité.
L’air dilate nos chants, incantations à sa gloire.

La vallée des mots sans mots,
creux dans le ventre d’une fée. Géante abandonnée des siens. Tripailles de glaise saturées de vie. Exsangue. Ses pensées griffent l’air. Elles arrachent des morceaux de ciel. Miroirs sans visages.Vallée tranchée dans le cœur d’un fossile. Serpent d’eau lové dans son désir de profondeur. Lieu de tant de passages. Refuge d’hommes ayant franchi avec elle des millénaires. Prairie d’immenses troupeaux disparus. Vallée perdue, dépecée de tous ses maux. Mots sans filets, échoués dans l’intimité sonore de ses cavernes. Maux n’ayant plus de mots pour les étayer. Mots sans peau, sans odeur, sans souffrance. Sons au-delà des sensations. Mots muets dévorés par des racines. Sens déserté. Limite insurmontable. Le végétal, marée après marée a tout enfoui. La vallée a sombré dans l’innommable. Privée de son nom, elle se meurt. L’écho percute les pleurs de la fée.

Marie-Sol M. Soler

" Fracturer les frontières

c‘est l’apocalypse. "

Création Collective

Au-delà des frontières de la mort

Qui eût cru que je trépasserais sans préavis le jour de mes 25 ans, d’une rupture d’anévrisme (non encore identifiée en -306, mais dans l’au-delà, je l’ai appris depuis) ?
Me voilà donc, moi, devant trois frontières à franchir… et je m’en serais bien passé.

Un tunnel, d’abord, celui qui sépare le monde des vivants et les limbes. Je viens de quitter mon péristyle fleuri aux odeurs de roses et de lis, et je pénètre dans ce tunnel sombre, inodore, qu’éclaire au loin une vague lueur bleuâtre. J’avance comme on vole, sans poids, sans bouger bras ni jambes. Je suis en apesanteur dans un milieu ni liquide, ni solide, je danse, docile ludion du tunnel des Enfers, vers l’antichambre de la mort.

Les limbes. La lumière bleue s’est voilée, un monde incertain aux ombres silencieuses m’entoure de sa désagréable grisaille. J’ai atteint le poste frontière du monde des Enfers, le Styx y déroule sa masse sombre et lourde. Ombre parmi les ombres, j’attends l’arrivée du nocher, Charon le difforme, qui me fera passer le fleuve dans sa longue barque noire. Ai-je bien mon obole coincée entre mes lèvres exsangues ? J’entends un clapotis pâteux à peine perceptible, l’étrave du nocher sort des brumes, je vais embarquer et franchir cette frontière liquide, le mur aqueux des confins. Sans contact réel puisque nous sommes tous ombres impalpables, nous voilà pourtant serrés dans la vaste embarcation. Le nocher reste un noir rocher de silence, ni hostile, ni compatissant.

Enfin débarqués, nous allons traverser l’ultime frontière, le portail des Enfers. Il est bien gardé par le chien à trois têtes, le féroce Cerbère qui traque l’intrus. Peut-il mordre des ombres ? Nous allons franchir le seuil fatal. Me sera-t-il possible à l’instant du triage d’être admis dans les Champs Élysées ? J’ai vécu aussi vertueusement que possible pour un jeune homme de 25 ans… Allons, il est temps de laisser ce portail des Enfers, l’imparable fracture.

Alea jacta est !

Claudine Laurent

" Chanter les frontières
c'est vivre à tous petits pas "

Création Collective

La ligne

On la trace, on la respecte, on la franchit. Elle est symbole, facile à piétiner, c'est une séparation, un interdit, une idée qui demeure un possible. Limite privée, elle n'exige aucun papier, ne demande aucune surveillance. Elle m'interpelle et me plaît Nous l'avons tous rencontrée, au bout d'un jardin, sur un terrain de jeu, dans une famille, dans une vie. On la parcourt en équilibre, narguant quelque autorité. On apprend à sauter de part et d'autre, sans s'y attarder ; la faute est légère, floue, sans conséquence, une bravoure à hauteur d'enfant. Représente t elle, dans sa fragilité, l'ensemble des limites, des frontières, des possibles. Je le crois et cependant, cette petite ligne, si légère et discrète peut s'ériger en frontières terrifiantes ou verdoyantes, plus intimes, ou poétiques et éternelles.

Il est des frontières infranchissables, irréparables fractures, observées par des regards incrédules. On crie, on ricane, on l'oublie… L'escalade est risquée, elle est défensive elle dissuade toute intrusion, la guerre est là, les différences affichées, des frères séparés, des vies anéanties, des amours à jamais impossibles. Ces murs qui balafrent le monde, le divise, deviennent une honte pour nos civilisations qui alors n'en sont plus. Cependant les pays restent une course, une cavalcade folle, restent une découverte, un dépaysement, un apprentissage. Les peuples, toujours, s'entremêlent en se bousculant et parfois se tendent la main.

Il est des frontières plus secrètes : son territoire, sa lisière, sa bulle. On l'a construite, c'est notre corps, notre peau, nos objets : toute transgression devient un viol, redoutée, l'accès est contrôlé, préservé. On peut, toutefois, décider de la partager ou pas. C'est là notre liberté.

Il est une ligne qui parle à mon cœur. C'est un entre-deux : d'une part un désert jaune, sec, éclaté de soleil et de vives clartés, insoutenable dans sa beauté aride et insolente ; lui répond une rive verdoyante, des champs, des troupeaux, des paysans aux gestes ancestraux, des enfants rieurs et le Nil, coule, majestueux, noble fracture de ces deux horizons, dans une douceur éternelle aux couleurs d'aquarelle. Je ne retiens qu'elle !

Mireille Galas

" Dire les frontières
c'est communiquer à travers deux océans "

Création Collective

QUE DE FRONTIÈRES

CONTINENT
A explorer en toute priorité, c’est l’île, le massif montagneux, la plaine immense,
L’océan déchaîné, la rivière bouillonnante, la dune paisible, la campagne romantique,
Le pic acéré.
Toute cette géographie, tant d’autres encore qui fait, qui font, que je suis moi.
Connaître le continent que je suis, en cerner les limites et aller au-delà.
Je sais que je suis à la fois l’immensité et sa lisière.
Il y a eu des séismes tels que, non pas ériger d’infranchissables murs, ils ont créé de fortes failles.
La cohésion de mes parcelles est difficile parfois.
Tendre des ponts, élaborer des passages, se faire des frayeurs en enjambant la limite abyssale.
Rire de soi, se rire de la peur.
Garder envie d’y aller, l’envie du mouvement,
Et le courage de vivre.

PÂTURAGES
La campagne est morcelée.
C’est comme ça. Il est dans l’humain de délimiter des frontières.
Je crois même qu’il adore cela. Cela peut être la grande question de sa vie entière.
Ceci est à moi, ceci est mon lieu.
C’est ça mien, c’est ça sien entend-on encore parfois dans les terres reculées.
Tu es le voisin, le danger.
Tu veux me prendre, c’est sûr
Je pose la barrière entre toi et moi
Je ne sais pas vraiment pourquoi mais d’abord ce versant de montagne EST A MOI.
Cela remonte je crois au frère aîné de mon arrière-grand-père qui en avait hérité de sa lointaine cousine issue de germain.
A dire vrai, je ne me souviens plus du nom de personne, c’est si vieux.
C’est pas grave, C'EST A MOI.
L’autre jour, le voisin m’a fait convoquer par le notaire.
Cette ailleule aurait, dans le temps, consenti à un droit de passage .
Je suis tenu de le respecter, flûte.
Moi, cela ne m’amuse pas que le voisin passe dans mon champ avec ses vaches.
Il va regarder.
C’est chez moi.
Remarquez, l’herbe est peut-être aussi belle chez lui que chez moi.
Ça m’étonnerait,
Je sais pas.
Il y a la clôture à franchir.

FÂCHÉS

Les deux amis s’étaient brouillés depuis longtemps. Une distance s’était petit à petit mise en place, puis le fossé s’était creusé, au point de se perdre de vue.
Qu’avait été le point de rupture ? Le temps avait amplifié puis déformé la réalité. D’ailleurs chacun avait la sienne, de réalité.
Puis un jour, le hasard total, mais totalement heureux, les avait fait entrer et s’asseoir chacun à une table dans une brasserie bruyante. Le hasard et aussi le grand froid qui mordait sur les trottoirs.
Mais peut être pas tout à fait le hasard finalement. C’était une adresse des Grands Boulevards où ils avaient leurs habitudes il y a maintenant plus de 20 ans. Leur lieu de rencontre privilégié.
Chacun a repéré l’autre, embarras.
S’ignorer ? C’est dommage. On ne bafoue pas le destin comme cela, pour rien. Pour on ne sait plus vraiment pourquoi.
Les regards se croisent finalement. Ils se saluent.
L’étincelle dans les yeux ne trompe pas, ils savent que les années de distance viennent de fondre.
La frontière qui les séparait de leur belle amitié vient de s’abattre .

LE MÉTIER

Elle est institutrice, il est ingénieur aux Ponts et Chaussées.
Elle aime chaque matin retrouver sa classe. Elle a préparé pour ses petits élèves un chemin habile pour capter leur attention et instiller quelques notions de grammaire ou de mathématique dans leurs esprits vifs et avides. Elle aime les enfants qu’elle contribue à ériger en adultes.
Il ambitionne les grands projets, les ouvrages colossaux qui vont faire parler de lui. Rien ne le rend plus heureux que lorsqu’il se voit confier une mission délicate, il devra faire preuve de toute son inventivité, de son envergure, de sa maîtrise technique. C’est l’homme des grands travaux et de la réussite.
Ils ont uni leur destinée il y a quelques années. Pas d’enfant encore, ils ont le temps.
Ils s’aiment et aiment que l’autre soit heureux.
Un jour la nouvelle tombe.
Il a une possibilité de promotion inespérée. Ses supérieurs ont pensé à lui pour prendre la direction d’un groupe de travail au Mozambique.
Il a une envie folle d’accepter, à la fois flatté et rempli d’ambition. Son métier c’est sa passion.
Elle craint de quitter son univers, elle a essuyé pas mal d’expériences difficiles dans des postes délicats. Ici, elle est bien, elle est heureuse dans sa mission.
Tous deux redoutent la décision à prendre. Il va y avoir forcément un sacrifice. L’un des deux renoncera et leur couple souffrira.
Ils n’avaient pas imaginé voir les frontières de l’amour.

SAVOIR POUR ÊTRE

Djibril est arrivé clandestinement du Soudan, il y a quelques mois à peine. S’implanter en Europe, vivre dignement, aider sa famille.
Là-bas, c’était un artisan ferronnier plutôt adroit. Lorsqu’il ne soudait pas des barres de fer pour faire l’armature d’un escalier, il lui arrivait de réparer un vélo, de récupérer des taules...
Le petit frère malade, la maman seule, la grande sœur abandonnée de son mari avec les enfants, tous avaient besoin qu’il tente sa chance ailleurs pour aider à sortir d’une misère permanente.
Ici, à Paris, il n’est rien, absolument rien, qu’un migrant sans nom. Peut être un chiffre dans une statistique.
Il ne connaît pas la langue de ce pays dans lequel il est parvenu à s’infiltrer. Et la langue c’est la frontière majeure à l’insertion, à la relation. Comme elle parait difficile cette langue ! Davantage presque que tous ces passages qu’il a fallu forcer sans se faire voir.
Un jour, sur conseil d’un animateur de centre d’accueil, il passe la porte d’une salle. Cela lui rappelle vaguement l’école de son village bien lointain. Un homme jeune et souriant l’accueille et l’invite à s’asseoir. Quelques jeunes filles sont là, un ou deux adultes plus âgés également.
On enseigne là le français à des gens comme lui.
Dijbril est heureux. Il sait que la frontière sera bientôt abolie.

COULEUR, FORME
Pas toujours besoin de barbelés, de passeport, de contrôle, de visa pour marquer une frontière.
La simple couleur de la peau, le simple contour d’un corps, la simple apparente normalité ou différence peut suffire à l’âme étroite et corsetée pour discriminer et ériger des frontières.
Douloureuses

Michèle Aubéry

" Danser les frontières

c’est ouvrir des guillemets au silence. "

Création Collective

Carnet

Le front du corps

Ciel,
Air,
Peau,
Paupières…

Quelles sont mes frontières ?
Qui me (dé)limite ?

Observer…

Main sur le front.
Le premier obstacle est celui de l’esprit.

Essayer de ne pas habiller les limites, les blessures, les cicatrices.
Tenter de ne pas (se) les cacher.
Se faufiler progressivement le long de sa faille, de sa fracture. Se dire « C’est moi ».
Et aimer sa frontière :
Estomac bleu,
Peau,
Porosité,
Du froid au chaud,
De la ligne à la courbe,
De l’infranchissable à l’infiltration,
De l’infusion à la dilution.

L’axe de la peur

On se regroupe,
On se rassemble
Il y a du monde sur la ligne de la peur.

Est-ce pour se tenir chaud ?
On n’y est pas seul au chevet des frontières.

AXE – Lignes droites et aigues.

Peut-on arrondir la peur ?

De part et d’autre, on l’enjambe sans même sans apercevoir.
On franchit le pas, on fait péter les limites, on saute la frontière !

On fuit peut-être aussi…
Fuir la peur, elle nous suit.
Et si cet axe était en nous ?
Peut-on vraiment partir sans lui ?

Il faut sauter le pas – d’amour de soi.
Il faut chercher l’amour aux confins de soi.

L’oblique pin

Espoir penché.
Limite oblique.

Il habite l’espace et l’oriente dans un plan surprenant.
Esquive permanente d’un coup du sort.

Un penchant pour la Terre !