Ceci n'est pas ...

"La poésie c’est un délicieux remue-méninges

Pour changer le monde tranquillement."

On dit que l'océan est salé,

dangereux,

l'ennemi farouche et finalement vainqueur des veuves,

le rival ultime et intime des jeunes mariées,

on dit qu'il est vert,

on dit qu'il est bleu,

qu'il est tempétueux,

source de vie et de nourriture,

on dit qu'il est fait de larmes,

on dit qu'il est gris sous la pluie,

et noir dans la nuit,

qu'il est à conquérir, à vaincre,

qu'il est aveugle et sourd, mais hurlant,

et doux sur la peau quand le soleil est brûlant.

Ceci n'est pas un océan, c'est une dentelle de mots,

car l'océan est fait de papiers, de fleurs, de blés,

de malheurs ou de bonheurs,

on ne sait,

et lui non-plus ne le sait,

il s'avance et se retire,

puis recommence son manège,

inlassablement,

comme le rocher de Sisyphe.

Ah!!! Un manège,

un manège d'enfants que les enfants

redoutent parce qu'ils ont peur de devenir grands,

l'océan est un manège une roue,

une roue de bateau qui bat la surface,

comme les mots battent la conscience,

et la roue de bateau entraîne les bateaux vers la Liberté,

vers l'Inconnu,

l'océan c'est l'espoir,

et le savoir,

une histoire longue comme le bras,

comme un dictionnaire, une encyclopédie.

Est cochon qui s'en dédie.

Jean-Pierre C.

"La poésie c’est mille pieds vernis

Dans l’armoire à médicaments."

On dit que la fraîcheur, c’est l’éternelle jeunesse,

un réveil en pleine forme le Lundi matin,

un éclat de rire spontané dans un brouillard compact,

une tête de bon vivant par dessus laquelle passent tous les soucis du quotidien.

On dit aussi que c’est une sensation de froid

que nous procure une boule de glace,

un saut dans une rivière de montagne en plein été,

une douche froide le matin sur un corps chaud.

Choc de température, chaud-froid,

choc de culture, jeune-vieux, carambolage, étincelle, explosion.

Fraîcheur, hauteur, apesanteur, bonne odeur,

bonheur, bonne humeur, douceur, même pas peur.

Or, ceci, n’est pas une fraîcheur.

C’est une belle paire de seins d’une Miss Univers

Une belle paire de gants en velours sur des mains en cristal

Belle paire de fesses qui danse sans cesse aux sons des rythmes

qui blessent dans une chaleur épaisse

Ou alors une belle paire de comiques, le yin et le yang,

le malin et la malhabile, le creux et le gros,

le pince sans rire et le rire sans pince

Une belle paire de jumeaux,

magie de la vie ou invention de génie,

se regarder dans un miroir sans tain, le « je » est un autre

Donc ceci n’est pas une fraîcheur, c’est une belle paire,

père et mère, belle père et beau mère,

peu importe la grammaire,

une aire sur la mer sans terre.

Marc O.

"La poésie c’est une autre chance

Qui nourrit le cœur des hommes."

On dit que l’eau est un liquide transparent,

qu’elle est incolore, inodore et sans saveur,

Que c’est un fluide limpide, une boisson rapide,

eau de Seltz ou eau de vie, qu’on peut sans danger la mélanger au vin.

On dit que l’eau va et vient, qu’elle abreuve,

qu’elle arrose, qu’elle irrigue, qu’elle inonde,

qu’elle glisse légère sur la plume des canards.

On dit qu’elle est bénite à l’église,

de javel pour la vaisselle,

eau précieuse ou eau de rose pour la peau ...

Tout ce qu’on dit là-haut, sur l’eau, c’est du pipeau.

Ceci n’est pas de l’eau,

C’est une très vieille dentelle, rebelle, cruelle, irréelle, sensuelle, immortelle.

C’est une tempête énorme qui nous fouette la tête.

C’est une fleur de couleur dans un jardin liquide.

C’est un torrent de sentiments limpides.

C’est une bulle majuscule

Qui éclate si on la bouscule

C’est une jolie fille en larmes

Qui ne manque pas de charme

C’est un miroir aux alouettes

Dans lequel rien ne se reflète.

Dominique D.

"La poésie c’est un orage dans un ciel serein

Qui laisse un goût de bonheur sur les papilles."